Rendez-vous le 22/05/2019 à 19:30
Dans un collège public de la grande banlieue parisienne, aujourd’hui, un jeune prof de lettres raconte son métier, au jour le jour et au plus près des classes et de leurs élèves. Des silhouettes émergent, celles d’enfants sur le point d’entrer dans l’adolescence : de la sixième à la troisième, ils viennent en cours mais n’ont pas que ça à faire. À leur âge, il y a plus important. Les cours qui s’égrainent au fil de l’année forment autant d’heures bavardes, épuisantes parfois, mais ce sont aussi des heures passionnantes où, au détour d’une question, les personnalités affleurent. Qu’il s’agisse de réagir, à chaud, aux attentats qui ensanglantent le pays ou à la disparition d’un grand écrivain, les échanges auxquels le lecteur assiste, comme s’il se trouvait lui-même en classe, sont souvent très surprenants, vivants, jamais décevants. On ne sait jamais ce qu’on va trouver dans une salle de cours, se dit le prof qui, trimestre après trimestre, interroge, écoute, observe.
Né en 1989, Alexis Potschke donne un premier récit d’une richesse extraordinaire sur le bonheur d’enseigner à des élèves qui sont aussi, et avant tout, des enfants (éditions du Seuil, avril 2019).
Rendez-vous le 06/06/2019 à 19:30
Vituca, une documentariste italienne qui vit à Paris tombe amoureuse de Ramos, un chorégraphe brésilien au talent éclatant. Si tout les sépare, la géographie, la culture, la personnalité, ce qui les sépare les attire et ils se marient. Mais comment s’aimer au loin ? Le roman analyse d’abord les efforts pour faire durer une relation contrainte de dépasser toutes sortes de frontières, qui ne sont pas uniquement géographiques. Faire vivre un amour à distance, dans ce récit, c’est jouer avec ses propres limites. Se rapprocher alors ? Chacun voudrait que l’autre « songe à la douceur / D’aller là-bas vivre ensemble ! ».
Mais là-bas n’est jamais si doux. Et le Brésil de Ramos est âpre, rude, aussi inquiétant qu’attirant. La tragédie avance, implacable, derrière les efforts des amants. Elle aboutit au drame effroyable et au deuil. Derrière sa magnifique puissance vitale, Ramos cachait des secrets, une intime tragédie, un destin plus encore qu’un caractère.
C’est ce destin entrelacé au sien comme une plante grimpante que la narratrice parcourt en recomposant le temps perdu. Reconstruire, lire les signes qu’on avait négligés, ou voulu négliger, c’est l’opération méticuleuse à laquelle nous sommes ici conviés. N’est-il pas vrai, au reste, que c’est à la fin du drame que l’on comprend les signes qui l’annonçaient ?
Ce qui frappe plus que tout, c’est la tenue d’une langue à la fois lyrique, quand elle évoque l’accablement sensoriel du Brésil, et analytique. En effet, l’auteure ne se départit jamais d’une intelligence scrupuleuse qui fait d’elle une moraliste classique capable de scruter les replis du cœur et les mensonges à soi dont se nourrit l’amour. L’amour est plus fort que la mort, mais la mort est plus forte que lui. Restent alors l’intelligence du désastre et la beauté de l’écriture (éditions Verdier, février 2019).
Ce qu'en dit Marianne sur le blog de Charybde : https://charybde2.wordpress.com/2019/04/13/note-de-lecture-au-pays-qui-te-ressemble-lisa-ginzburg/
