La ballade des fendus

Ça déglingue autour de moi. Un max. Meurtres en série, comme on dit. Sectes neo-nazies, Piter, le bel Afrikaner aux dents de loup, des fétichistes chrétiens sans doute tombés sur un clou rouillé, un flic amoureux. De moi, si possible. Moi, justement, au milieu de tout ce tremblement, petit tapin avec juste sa bite et son couteau pour raire face à ces affreux. Et enfin, enfin, la figure solaire de Bran, le petit Irlandais, la lune rousse de son cul. Mais ce n'est pas à son cul qu'en veulent les autres dingues. Veulent juste sa peau d'agneau trop blanc. De Christ ressuscité ? Mais, ça, c'est du flan, n'est-ce pas ? Un truc de néo-gogols sur le Golgotha. Je vais peut-être mourir pour Bran, je le sais... Tout ça se passe autour du canal Saint-Martin, à Paris. Un chouette quartier. Jusqu'à minuit.